Простите, маршал, что не смог
я у Зееловских высот
преодолеть железо сердцем
и был убит проклятым немцем.
Что не сберег за Ваш приказ
ни живота, ни рук, ни глаз,
ничком распятый на плите
в угоду плоской высоте.
Простите, что испортил сводку,
что выпил шнапса, а не водку,
и на последнем рубеже
испачкал кровью неглиже
под праздник мытое пехоте.
Что полегло народа в роте
вся рота. Вся. До человека.
До никого. До имярека.
По списку - восемьдесят пять.
Мы не хотели умирать.
Простите, маршал.