Он - привычной дорогой,
многократно и скучно,
и ему нечем жить и
некуда умирать;
если душу потрогать,
то как будто бы сушку,
можно рану расширить,-
никуда не пора.
Не свои не чужие
и ничейные файлы
память держит в резерве
вроде штаммов бацилл.
Брюки грубо ушиты,
грязно-мятые фалды.
Кто он? Старый прозектор?
Пациент-имбецил?
И когда он навстречу,
отчего после гадко,
словно свет от гнилушек,
и внутри мерзота?
Он - суть противоречия
безответной загадки
«а чему ты был нужен?».
Нечем и мерзлота.