Не только я поэтам посвящаю,
Стихи о них, стихи о их стихах.
В своих стихах я грех их каждый день прощаю.
Стихи о них пишу в слезах.
Поэты долго жили на своём веку.
И время их щадило беспощадно.
Они смогли пред смертью дописать строку.
Им от крамолы на земле, в ином миру досадно.
Они писали на земле о людях,
Чьи имена, лишь только знали они.
Своё течение продвигая без прелюдий,
О смерти, жизни, времени, любви.
Они ходили по земле не долго.
Взлетели в небо крыльями звеня.
Их прекратилось Божье чувство долга.
Но чувство слова перешло в меня.
Когда они писали человека,
В своих стихах, заплаканные болью,
Перед скончанием не простого века,
Они писали на бумаге чёрной солью.
Они ушли, когда их попросили.
Они ушли Россию не забыв.
Они ушли, когда их все забыли.
Они ушли, врагов своих простив.
Поэты, чьих имён мне не забыть,
Из века в век меняли жизнь страны.
Они умели родину любить,
Да так, как не умеем мы.
Их нету с нами, но зато они,
Оставили в стихах своё наследие.
Их книги - благодатные огни.
Их время - время не последнее.
Поэтам посвящаю я стихи.
Поэтам посвящаю я поэмы.
Они не хороши, и не плохи.
Они ломают почерневшую систему.
Стихи поэтов славны на века.
Слова поэтов есть слова от Бога.
Их ритм есть Божия рука.
Поэтия поэтам есть дорога.
Поэт. Его стихи, его слова, его поступки,
Его любовь и вера в Божий промысел.
Поэт не забывает той минутки,
Когда доносит до читателя свой домысел.
Поэтам посвящается ушедшим.
Поэтам посвящается живым.
Всё новое, и есть прошедшее.
Всё старое, давно уж дым.