Говорят, что любовь это отрава.
Жаль, что выживших не остаётся.
Все или травятся внутри своего нрава,
Или каждый потом в рубашенке смеётся.
Говорят, что любовь - это совокупность нашего внутреннего мрака,
Думают... под идеалы подгоняют...
А в итоге?
Похер.
Ты можешь умереть от рака,
Тебя может сбить машина,
Упасть кирпич.
Передозировка, сифилис, ВИЧ.
Анафилактический шок от розы.
101 роза, романтика, проза...
А потом десятки врачей бьются над твоим бездыханным телом,
Потомучто ты, нихрена не думая, розовины соплей захотела.
Я таких знаю. Видела. Лично знакома.
Да и меня выводили из комы.
Я к чему все. Тупая бессонница.
Хоть ты шлюха, хоть нереальная скромница,
Мысли почти монотонны внутри каждой бабёнки.
Ты хочешь или ласки с объятиями, или чтобы тебя отодрали, как сучку, в потёмках.
Бессонница. Я предпочитаю сидеть дома.
Боюсь очередной комы.
Обожаю кистью с маслом водить по телу.
Потом по холсту.
Голая палитра, музыка и мысли в пустоту.
Бессонница, пойду посчитаю овец.
Работа то закончена.
Пусть всем девочкам снится секс.
А мне, что я кончила.
Бессонница. Обдумаю планы на завтра:
Утро, работа, анализы, врачи...
Терпение, ожидание чуда или поминальной свечи...
Все, музыку в уши,
Глаза принудительно закрыть.
Никогда никого не слушайте.
Если хотите чего-то добиться и кем то быть.