Поэт, попавшийся в капкан
Провинциального лито,
Уже не отгрызает ногу,
Но благодарно руку лижет.
Его ведут на поводке
В писательский союз советских
Отложенных републикаций.
Не думает - как бы сбежать
И притвориться мертвым, а
Считает дни до новой книги
На вечере в библиотеке,
Несчастным школьникам бубня
О вечности и идеалах,
И в паузах между словами
Побрякивает той цепочкой.