Когда тебя одолевает скука
полночных бдений и дневных забот,
ты исчезаешь в раковине звука,
где существует мир наоборот.
По змеевидной внутренней спирали
скользишь в глубины генной пустоты,
где первый стих старательно стирает
из памяти старения черты.
Там таинство гармонии ревниво
рождает перламутровую ткань,
и звёзды высекаются огнивом
на кончике последнего витка.
И звук трубит спиральную туманность,
и тёмные грядущего черты
уже готовы пресловутой манной
наполнить ненасытимые рты...
Когда оплавлен магией творенья
ты возвращаешься, считая виражи,
каким родимым ароматом тленья
пахнёт так называемая жизнь.