Она любила кофе и цветы,
Он тоже пил напиток чёрный.
Ей грезились каналы и мосты,
И он, давно, думал о фьордах.
Она не помнила его,
А он же видел её в каждой.
Она не ездила в метро,
Он прокатил её однажды.
Их души – не заблудшие,
Просто имели… свой грешок.
Она искала – лучшего,
Единственную – он нашёл.
У каждого своя причина
Утех душевных, плотских.
Она ведь не Басманова Марина,
Он – не Иосиф Бродский.
март-апрель 2017