Стою у реки и сплетаю
венок из травы луговой –
подарок весеннего мая,
омытый водой дождевой.
Успел я к раскидистой иве,
но всё же промок и под ней…
Как вечер прозрачен, как дивен
у речки неброской моей!
И я наклоняюсь все ниже,
туда, где вода, как щенок,
мне руки неловкие лижет -
и мой принимает венок.