просыпаешься…
жив и, благо
не попал под расклад хирурга.
а в руках у тебя – Чикаго
в чинном статусе Петербурга.
за спиною шальная осень,
невезуха и непогода.
и никто от души не спросит
где носило тебя полгода.
то ли пуля в ночи свистела
смертный марш, то ли штык курочил,
никому до тебя нет дела.
впрочем, как и тебе до прочих.
просыпаешься…
пахнет домом,
пирогами, весенним дымом.
в этом мире, давно знакомом,
ни войны, ни мостов до Крыма.
только мама и только утро,
что само по себе – награда,
а в глазах у неё – Калькутта,
с терпким привкусом Ленинграда.
11.04.2017 00:06