Парадокс

Игорь Костромин
Срывая календарные листы,
Мы нервно крутимся с рождения волчком.
И тянут нас болота суеты,
Но в этих топях мы украдкою живем.

Привычно нам в объятьях тишины,
Хоть суть проблем давно понятна и проста:
Не делаем, что делать бы должны,
И удивляемся потом, что все не так.

Под сургучом заплавленная нить
Скрепила намертво на наших лбах печать —
Быть с теми, с кем могли бы и не быть,
И говорить, о чем могли бы и молчать…