Сентябрь погиб, но, выведя из крон
все стаи птиц к нему на панихиду,
холодный Ветер силится похитить
охапки листьев, сброшенных умершим.
И в каждой реплике подаренной песком,
всю скорбь, увы, нисколько не уменьшить.
Она, напротив, возрастает втрое.
Дни Октября идут наискосок
покорным строем.
Храни же, Осень, коль Сентябрь нем,
его штрихи на мокрых тротуарах!
Носи же по нему пожухлый траур
до той поры, покуда небо серо!
Ведь, знает Бог, пока не выпал снег -
о нём напомнит скошенное сено.
Он завещал, твой облик вспоминая:
быть похороненным у моря, средь камней,
в штиблетах Мая.