Что опечалилась, рыжая вишня?
Ветер твою обрывает листву?
Все меньше солнечных осталось дней?
Обрублен палец на руке твоей?..
Уходит даже солнце.
Ненадолго-
до утра-
во тьме
свое слепое счастье
пеленать...
Придет тепло.
И станет детвора
ломать
твои склонившиеся ветви...
Ребенок-
это как ответ
в холодном и немом вопросе
смерти.