Вы знаете, друг мой, сегодня последний закат.
Кровавое солнце мне в комнату льётся нещадно
Холодной волною отравленно-рыжего света,
И тени черны на стене, и ладони в крови —
Не в вашей ли, друг мой?..
Нет-нет, вы ведь сами сгорели —
Церковною свечкой, такой же немыслимо тонкой,
Как нотная вязь на исписанных вами листах...
Вы сами сгорели — никто вас не смог удержать.
Зачем же тогда мне в виски ударяет набатом
Кровавое солнце: виновен, виновен, виновен?..
Зачем же тогда шепотки за спиною моей,
Зачем пересуды, зачем эти стены так жёлты?..
Зачем же, мой друг, это злое закатное солнце
Меня отравляет, и губит, и сводит с ума?..
А я так ослаб, что уже ничего не могу,
И старое сердце мучительно медленно бьётся,
И тело устало сражаться за новые вдохи...
А вы отыскали свой город витражный, ведь так?
И там вы смеётесь, листы без числа заполняя
Прекрасною музыкой, лёгким сплетеньем созвучий...
Я верю, вы там. И, быть может, вы ждёте меня.
Ну что же — встречайте незваного старого гостя:
Я скоро приду.
Ведь сегодня
последний
закат.
13.04.17.