снова за завтраком ешь одни бутерброды,
пьешь холодный безвкусный чай,
раньше излучала счастье от такой погоды,
а сейчас бросаешься из края в край.
ну разве можно быть настолько нелогичной?
строить из себя я-такая-независимая,
мне-никто-не-нужен, а потом прими-меня-обычной,
обнимай, хоть в дождь меня, хоть в стужу.
ты отталкиваешься всех, кто пытается быть рядом,
накрывает ночью одеялом, и готовит любимый суп,
на прощание провожает не только взглядом,
у кого при мысли о тебе учащается пульс.
мы такие наивные, словно дети,
ведь "если это судьба, то она не уйдет",
но опять попадая в любовные сети
мы не знаем, что нас там ждёт.