Ох эти тонкие блины,
Посланцы солнечного света.
Они сегодня мне нужны,
Для обрамления сюжета.
Их запах наполняет дом,
Приятным, масляным дыханьем,
И тот мой первый блинный ком,
Напоминает мне о давнем:
Деревня. Хата на краю,
И мать, уставшая у печке,
И я, подросток здесь стою,
У палисада, на крылечке.
Смотрю за озеро во тьму,
Ловлю войны суровой знаки.
Хочу всем сердцем на войну,
Но не пускают: мал для драки.
Обидно: не могу помочь
Отцу и брату в смертной схватке.
Для отдыха дана мне ночь,
А завтра снова пыль толочь-
Полоть, до болей в жилах, грядки.
Потом колхозные поля,
Осот, который ранит руки,
А вечером бежим пыля,
Туда, где ждут нас тополя,
И целый воз домашней скуки.
Обидно что и говорить-
Я был повязан детской жизнью:
Чем мог, всегда готов служить
Моей израненной Отчизне.
А вот что мал, в том нет вины,
Я подросту-ей буду нужен...
Пойду, пожалуй, есть блины,
И мать уже зовёт на ужин.