Увядшие листья, срываясь в полёт,
от ветки скорбя отделились.
Закончился жизни отпущенный срок
и что же в конце пути каждого ждёт,
напрасно ль они появились?
Спускаясь всё ниже с привычных вершин,
подвластные сил притяженья,
несомые ветра сумбурным порывом,
паря над полями и резким обрывом,
познали свободу движенья.
Что было у них от рожденья весной
до холода осени поздней?
Как почки на веточках, тёплой порой,
набухнув предстали зелёной листвой,
чем дальше, тем всё грациозней.
Омытые первым апрельским дождём,
играя росой в лучах света,
собой оживляя природу кругом,
дающие тень жарким солнечным днём,
шуршат недовольно от ветра.
Казалось бы, что не пройдёт никогда
цветущего лета раздолье,
густые леса, заливные луга
тепло, яркий свет, дождевая вода
питать будут вечно собою.
Найдя своё место на бренной земле
они навсегда затаились.
Всё то, что жило превращается в тлен,
но в этом и есть основная проблема:
«Напрасно ли мы появились?»