В сетях буквологики строгой,
в пучинах морфемных морей
меня увлекает премного
подводный, подспудный Морфей...
Нет-нет, не Орфей, что высо'ко
небренно бренчит в синеве –
Морфей... тот живёт одиноко...
у каждого... в голове...
С рождения переплетая,
тая' от сознания сны,
Морфея граница простая –
синекдоха некой страны,
где складываются карты
судьбы'
пикселя'ми в планшет,
где знают тетрадей квадраты:
всё замкнуто, выхода нет...
Долги векселями покрыты
в таблицах и схемах идей,
и черпают воду корытами
морфеи эфирных «морей»
в надежде постигнуть природу
волнения самых начал...
А я просто прыгаю в воду
за парусом, – тем, что упал...
Вот-вот голова закружи'тся...
могу потеряться за'раз...
Надеюсь, не сокрушится
сплетённый материей парус...
Расчерченный на квадратики,
мой парус – банальности против!..
Учусь я, играю я в классики
кирилломефодиевы...
Я в лингву,
я в лимфу
нырну,
дыша океаном слогов,
и рифму найду не одну
в просодах солёных веков,
слагающихся в предложение
тур танца по кругу пройти
с хитрюще-тревожащим временем,
пространством его провести
по форме всей, по периметру,
прощупать, чтоб слышен был хруст,
каракули и квадратуру
поверить овалами чувств...
Согласные, гласные жизни
мерцают в глубинах слогов,
что сложены в форму Отчизны
у Логоса самых основ…
И рифы на рифмы кроша',
и формы сплетая хитро',
живу я, неровно дыша
меж дольних и горних миров
во времени, мне неизвестном...
Что толку? молчи – не молчи!..
В печати вздыхаю под прессом
и книгами вою в печи...
Печатая стопы и тропы,
по горло водицею сыт,
себя редактирую, чтобы
в исправленном Логосе жить,
настроенном верно, и чтобы
постичь метафизику букв,
найти нефальшивый, свободный
свой голос и верный мне звук…
Под звуком,
под буквой
и над –
везде в океан погружён,
и вижу
до самого дна,
и режу я
сети
ножом!..