* * *
Разглядев в снегопадном белом безмолвии
Кем-то установленную границу возможностей марта,
Человек садился писать безгранично.
И писал он о тротуаре который белел.
Выходило.
Тротуар белел.
Человек писал.
Снег шелестел.
Тротуар белел.
Человек писал (...далее человек пишет...):
Не ходи по проторенным Торам.
Насколько серьёзен Тор?
Как самый шпиль высоких гор,
Где все мечты сходились воедино,
И заправляла телом середина.
На самом деле заправляла голова,
На языке вертелися слова,
От слова трепетали ручейком
Жуки, синицы и тайком
Из тела вышел кто-то.
Была суббота.
Или среда.
Вертелось: "Кто же мы?".
Вертелось: "Как же нам?".
Мёл дикий ветер хохотал,
И первый встречный продавал,
Роптали сердце и трава -
Была война.
Восток катился, запад плыл,
И самый близкий когти мыл,
Метался нервный прогорал,
На местности провал зиял.
Вечор зевал.
Равнялись люди корешком,
Жизнь представлялась мне мешком
Набитым абсолютно непонятным.
Фонарь горел.
Снег шелестел.
Шёл тридцать первый год зимы.
03.2017