Как чистый лист и жизнь наносит краски.
Кто не был наивен, тому не понять,
Что очень сладко смеяться, когда не знаешь правды.
И очень горько потом её узнавать…
И то ли рисунок, то ли просто палитра,
Всё слой за слоем и так без конца,
Где смешиваю свой мир из сотен ошибок,
Или мир с чем-то смешивает меня…
Кто я? И этот вопрос как молитва.
Он самый сложный и самый простой,
И я как безумец, себя посвятивший,
Игре без ответа с самим же собой.
Когда-то не знавший, не верящий в чудо,
Твердивший, а что я могу изменить?
Я вдруг увидел в себе на минуту,
Желанье хоть чей-нибудь путь, осветить.
И пусть свой не вижу и что же там дальше?
Я верю в людей, а они в себя нет.
Им нужно немного опального счастья,
А мне только дым от своих сигарет.
И вот ты стоишь, среди сотен прохожих,
Кричишь и рыдаешь, поёшь и молчишь,
Никто даже взгляда, как камня не бросит.
И всё же ты думаешь, что их оживишь…
Всё это мой путь, он петлистый и сложный,
Но нужно идти по нему, без конца,
И пусть нет ответа, не знаю всё ж кто я?
Неважно, я счастлив, что судьба решена.