Склонясь, берёзы сушат косы
в сорочках белых у окна,
одни уходят - грусть уносят,
другие - ищут чья вина.
Вороны ветки клёнов гнут -
плодами чёрными висят,
и палых листьев там и тут
вдруг поднимается косяк.
Пусть мы листом оставим белым,
что чуть не сорвалось с губы,
но мне - не ты, а голубь мелом
начертит круг моей судьбы.
И ты уже на то не сетуй,
что я молчу - ты говоришь...
а солнце - золотой монетой -
скатилось к нам с покатых крыш.