Сладко нежился ветер
в вороньем гнезде до утра.
Хоть дыряво, а всё-таки есть
ощущение дома.
Пусть бродяжить привык он,
но в этом гнезде незнакомом
Пахло чем-то далёким, забытым...
Два чёрных пера,
Непогодой потрёпанных,
малой толикой тепла
Согревали его
утомлённое в странствиях тело,
И оно откликалось на ласку,
Внутри него пело,
И звучал чей-то голос,
Как будто бы мама звала...
Память в прошлом копалась натужно,
И петь не мастак,
Он простуженно, сипло мычал
без единого слова
Колыбельную мамину
снова... и снова... и снова.
В эту ночь не случилось
ни взрывов, ни войн, ни атак.