Не верю я в тайную силу.
Могилой наречь этот дом,
Иль домом назвать ту могилу -
Не важно... Ведь всё не о том...
Была бы лишь твердая смелость,
Смотреть в тошнотворную серость,
Стократ опьяненный дождем...
Пусть тело жрет чернозём.
Не страшно... И пусть звучит дико,
Но это не смелость, а ложь..
Чумой зараженная рожь
В амбаре, не вызовет крика...
Так смерть, перепутав, за сон
Принять до банального просто...
Могила иль все таки дом?
Пусть серость не пялится грозно,
За то, что не скрыл этот стон...
Ведь я, как-никак - прокажен,
А при смерти, в принципе, можно.