...Это слова каждодневные, и всё же они – иные...
Эти цветы – ваши цветы, но вы говорите, что вы
их не узнаёте...
Поль Клодель.
Цветок произрождают медленно:
Он как ручей, –
Вглубь почвы вложен палый хмель, – и вновь
Своих речей
Набухнет плотью, в том ваятелю
В случайный дар
Взойдёт собой, самостоятельно,
Цвет-череда, –
Листвой ребристой и корзинчатым
Соцветьем – сон
Болот прекрасных, где невычетом
Сквозит песок, –
Там семена её настойчиво
Поют своё:
Как топкою канавой сточною,
Где солнце пьёт,
Жемчужной ряскою вскипающий
Бредёт туман,
Как будто в лабиринте памяти,
Где топь, сама
Закваской тайной став, ликуя в ней,
Врастает в ил,
Ему всю силу золотых огней
Отдав, его прозябшей тишине
Весенних сил.
Июль 2013,
август 2015.