Прости меня, родная, я не тот,
кем пробую казаться, и отныне,
пишу тебе на ломаной латыни,
что все мы « В ожидании Годо »,
ломаем циферблат, и время стынет,
секундной стрелкой очертив «Радо».
Покой не нужен даром нам, и ты,
прекрасно понимаешь, в чем тут дело.
Наука понемногу захирела…
тугой повязкой новые бинты,
сдавили малый круг, но ты успела,
пройти от воскресенья до среды.
Живу в конфликте с Дарвином,
до ста, всего осталось семьдесят – немного,
но думаю, что кончится дорога,
ремонтною работой у моста…
вернемся к подведению итогов,
у наших предков не было хвоста.
Цитирую буфетчице Сократа,
заранее бронирую места.
Я не способен драться, я устал.
Я путаю цвета, людей и даты.
До безобразья истина проста,
когда бы кто-то крикнул мне - «куда ты?»
Туда, где злой пират, скользя по рифам,
добычу делит россыпью монет.
Там где Довлатов обретает рифму
и узнает о том, что он поэт.
И ты, глотая ром иного сорта,
со всей командой атакуешь порт.
Макает совесть, ржавый крюк у борта,
в субстанцию из треснувших аорт.
А.К. 2013