“На холст художник положил мазки –
Весной не пахнущих цветов в кувшине.
Начало лета краскам вопреки
Осталось мёртвым на его картине”.
На белый лист упала тень пера
И всё вокруг неё преобразилось.
Росточек темы выглянул вчера –
Строка сегодня первая сложилась.
Рука творца писать не торопись –
Слова дозреют и родившись строки…
Рванут на лист, сдержать их не стремись –
Покинут лист, рассыпавшись на слоги...
Росточек мысли в пламенной цепи
Нейронов цепких и синапсов липких...
Душа творца щедра, что ж – заплати
Стихом, рожденным из мгновений зыбких.
На белый лист, канвы не потеряв,
Излей души отчаянной порывы.
Ты не актёр, не думай, что не прав
Когда кричат из ложи: «Строки лживы».
18.04.2017г