Всё чаще мне снится истерзанный болью город,
В неравном бою потерявший живые краски,
Он словно попал под тяжёлый гигантский молот,
На миг оказавшийся в чьих-то руках дурацких.
Таращатся в небо пустые дома-циклопы,
Пытаясь увидеть того, кто смертельно ранил.
Отравленный воздух удушливо пахнет злобой,
Им больно дышать, и бессилье глаза туманит.
Живущий во мне ребёнок страшится правды –
Он знает, что выцветший город живых не прячет,
Что кто-то безумный на жизни с войной играет,
Как будто планета – забытый богами мячик.
Поверженный город роняет сухие слёзы
На тонкую ткань сновидений недетской сказки.
Ребёнок внутри говорит, что ещё не поздно
Взять на руки мир и у сердца держать. За пазухой.