Говоришь… А на небе от этого дрожь.
Солнце спрятало плечи за тучи.
Непогода сегодня и с лужами дождь.
Он холодный и даже колючий…
А вчера был четверг. Тот, который наш день.
Ты опять повторяешь - не наш.
Всё твердишь мне про новую в жизни ступень,
Но какая-то в голосе фальшь…
Этот голос чужой. И он вовсе не твой.
А вот губы - родные, твои…
Или я ослеплённый и самый слепой…
Я щипаю себя на «… два, три».
Нет, не сплю. Не во сне это, а на яву.
Это ты ведь напротив стоишь.
(Поражаюсь всегда своему «мастерству»
Промолчать, когда ты говоришь…)
Я поверю тебе. Не тебе – голосам,
Что спускают с небес до земли.
Ты бы знала, какая была высота!
Мне кричали внизу журавли…
Ты бы видела, как далека была высь!
А ведь я так боюсь высоты…
Я теперь по земле… И совсем не боюсь.
Холод только и колют дожди…
Да и руки дрожат… Продолжай, говори,
А я помнить не буду о том,
Как вчера я летел, а внизу журавли….
И вожак их махал мне крылом…
© Сергей Забегаев /ССтих/ 17.04.17