Понедельник. Вязкое утро. Просыпаюсь.
Медленные часы обводят
стрелками пространство.
И кукушка вздрагивая от холода,
заикается, привирая слова...
Что-то слышу...
Наматываю на палец звук.
Имя…
Не помню, что было вчера.
Оно уже вычеркнуто из прошлого.
Хорошее или не хорошее.
А было ли оно вообще,
или только кажется.
Мысли вяжутся,
вращаясь кварками,
складывая новые частицы.
Лица, лица…
Солнце что-то пишет на стене.
Мне или не мне?
Какая разница!
Кто меня помнит,
в срединности прожитых лет?
Где ответ и какие странности
Еще принесет этот день.
Понедельник. Вязкое утро. Лень...