Небо в марте пронзила гроза,
Не давая расслабиться нервам.
Только скучно, по правде сказать,
Иногда быть вторым, а не первым.
В небе вновь фиолетовый шёлк,
По нему – ярких молний дорожки.
Гром апрельский в привычку вошёл,
Никого не вспугнул, не встревожил.
Повторилась стихия опять,
Вот и мокнем в предчувствии мая.
И вторая гроза невпопад.
Не по Тютчеву спешка такая.