Немая ночь в окно стучится,
И слышен только крик ветров,
И лишь поэту вновь не спится,
Он пишет строчки про любовь,
Про ту любовь что без скандалов,
Что в ней нет лжи, и нету зла,
И тишина ему сказала:
Не быть тому - твои старанья зря,
И вырвав листик из тетрадки,
Все эти строчки кинул прочь,
И написал, как жизнь играет в прятки,
И написал,как в дверь заходит ночь,
Он эти строчки прочитал брезгливо,
И этот листик тоже кинул прочь,
Лишь, закурив, он понял - было бы прекрасно:
Писать про чистую любовь