При сумрачном свете коптилок,
во тьме, что сгущалась, – скорбя,
Россия в себя уходила
и там приходила в себя.
Лелеяла новые всходы,
вела, как детей, на подъём,
и не было им переводу –
трудам неизбывным её.
И всходы, входившие в силу,
святым наливались огнём –
и тьму от страны отводили,
и снова светлел окоём.
И снова в прозрачные сини
из мира, что был потаён,
глядела с надеждой Россия
в высокое небо своё…