Муторно.
Вновь час волка.
Месяц облез и сник,
Тихо на землю льются выцветшие лучи.
В это слепое время снятся такие сны,
Что от обычной жизни с ходу не отличить:
Прошлое целит в спину, видит тебя насквозь.
Сон обретает чёткость, контуры и рельеф,
Он исправляет разом то, что не довелось,
Переписав страницы, переключив реле.
Бьётся в висках, как в детстве, неукротимый ритм,
Тянет раскинуть руки, выдохнуть и взлететь.
Можно успеть вернуться, можно договорить:
Не пролегли границы датами на плите.
Знаешь, что не бывает. Не было. Ну и пусть.
Но за возможность верить хочется лечь костьми.
Сон увлекает в омут, мерно считая пульс -
С каждым ударом сердца тает реальный мир...
...Вынырнув на поверхность, харкать дурной водой:
Память всплывает мутью образов и цитат…
Я так боюсь однажды не пробудиться до
Мига,
когда, сгущаясь,
сон обретёт цвета.