Ты красиво всегда говорил, даже если и нёс
чепуху несусветную, будто с утра уже выпил.
Темнота за окном, угольки догорающих звёзд,
потому эта ночь — точно жизнь, что летит под откос —
так похожа на смерть. Продолжай, а иначе мы влипнем,
как две мошки в смолу, в черноту, в загустевший гудрон.
Заболтай вечный страх, напряженье, нависшее глыбой.
Тянет щупальца мрак, и со всех наползает сторон
паутина теней, предвещая нещадный урон.
Разговор по душам до рассвета вести мы могли бы.
Даже, если решишь: всё сказал, что хотел, — не молчи.
Заполняют, рождаясь, слова затаённую полость.
Ничего, что, теряя себя, я незрима почти,
ты на фоне уснувшего города неразличим.
Мне теперь всё равно, лишь бы слышать твой голос.