У дороги куст осенний
Броской желтизной.
А стихи – моё спасенье,
Тропка в дом родной.
Память бросится тоскливо
В милый уголок,
Слово вяжет торопливо
Песню-узелок.
За работой дорогою
Не сомкнуть мне глаз:
Украшать слова тесьмою,
Наряжать в атлас.
Разлинуют в ромбы скатерть
С улиц фонари.
Масло лунное мне тратить
С ночи до зари.