У нас нет хлеба, у нас нет крова,
есть маленький чёрствый кусочек лета.
И рвётся мережкою ткань сюжета.
На нас браслеты, а не оковы.
Эклеры ли, хлеб ли – всё то же тесто:
меси, добавляя муку и воду.
А мы с тобой – из общего текста,
хотя есть трудности перевода.
В углу пылятся кисти и лира.
Заговори поцелуем губы.
Мы не герои войны и мира.
Мы просто люди. Мы просто любим.
Да может, всё и не так уж страшно:
Амур – засахаренный барашек,
а не бандит, что стрелял с двух рук.
И старый Бог сквозь кружок лорнета
оценит муляжные пистолеты,
игру актёров, и свет, и звук.
А может, это почти вендетта,
и настоящие пистолеты
пробили крепкие наши души,
как пробивает зерно росток,
и мы с тех пор повязаны кровью,
и ни на что не годимся, кроме,
того, что пульс друг у друга слушать,
читая общий текст между строк.