Зябнет шейкой испуганной детскою,
но из лужи желтей фуа-гра
пьёт своё отражение резкое,
а вспорхнёт – ни следа, ни пера,
над Тверской, где поэты и мерчанты,
чья листва зелена, как WhatsApp,
словно ветер, верна – переменчива
до дубовой доски, до конца,
чтобы в сквере у юных художников
затупились от краски ножи,
низко кружится как перед дождиком
непутевая ласточка-жизнь.