ну, сначала все норм, пока мир сдает карты –
барабан там крутить и хотеть супер-приз:
живи, танцуй, будь бородой Сократа,
отжигающего
под Black Eyed Peas.
и пока ты танцуешь, не будь удивлён, что солнце
обожжёт твою шкуру, расплавит винилы Kiss
и ямайской шпане лихо выдаст твои червонцы.
слушай, и покуда слушаешь, не заводись:
вероятней всего, что ты будешь один –
айсберг среди льдин, ян – без инь, все Антоны, а ты – Вадим,
в крайнем случае – Таня и 7 миллиардов Дим.
где твой, милый, валокордин?
один, дорогой. один. как всегда, один.
и когда на тебя наведет объектив
всемониторящее Око –
побойся бога – не шурши, что тебе одиноко.
и не вой, не греми простынёй, как когда-то Йоко,
и бессмертной душе о бессмертьи души – тоже, по-возможности, не шурши.
лучше выучи новый аккорд.
через какое-то время мир тебя вызовет на теннисный корт:
улыбайся, пей больше воды, слей свой последний сет;
а так – слушай, пиши, будь крылом птеродактиля, сидящего на Empire
State.
тьма сгустится раз пять или шесть – не вертись, не ведись – не будь лохом:
просто дело твое изучают – открывают, усы поглаживают – ну шо, товарищи, ну шо;
ой, и не дай бог, там будет – что ты говорил – мне плохо,
когда тебе было действительно хорошо...
так что думай сейчас – не трещи, не катай вату -
снимут по неадеквату.
будет все в тебе, солнце – и свет, и распятье,
погоня, и файтинг под Korn,
Фемида, крутящая, как нунчаки, весы...
но будет день – и будет корм, не ссы.
а пока:
подход – покайся,
подход – покайся,
подход – покайся...
развлекайся.
заведи трёх котов и щенка, изучи коулитц и урду,
выкрась стену бордо, башку посыпь сладкой пудрой,
отвечай их соседской дрели
шаманским
бубном.
а когда не наступит утро,
удавись на шарфе и виси на вокзальной башне
под луной,
под Bon Jovi,
под крики банши,
и когда до тебя дойдёт, что не надо дальше
отстёгивайся и танцуй, выжимай тыщи децибел.
и когда отцелуешь все местные фрукты,
и все тебе станет – один хер:
высунь ногу в окно перламутровой фуры,
несущейся в небо
под highway to hell –
тайный знак, чтоб я понял, что ты – до братства –
ёпт, наконец добрался.
и тебе дверь откроет какой-то мужик в тельняшке –
сам угрюм, как чёрт, ёж в кармане, в руках фисташки
и в пакете-майке звенят стекляшки,
так звенят, будто это брют;
в общем, парень этот выругается по-чувашски
(за спиной пацанва рубит в карты не то в пятнашки),
хмуро скажет – чего тебе, неваляшка,
заходи уже, мож, нальют.
через год ты освоишься, выкупишь Kawasaki,
через два у апостолов начнёшь оформлять осаго,
через три заведёшь себе личного брадобрея.
у тебя впереди – только тропики да хайвеи,
покорми своего ежа.
ты, чувак, сам себе тропик рака и козерога
(жди, пока колесо докрутит твоя сансара).
до ближайшей развилки, наверно, совсем немного –
и тебе пожмёт руку сам Че Гевара.
может, Марли.
а может, Джа.