Я рифмую чуть лучше, чем раньше.
И живу чуть ровнее, чем жил.
Но мой Бог не становится старше:
Я почти что Его не носил.
Подбирая людей "по погоде",
Как перчатки, любимых менял.
Изменял и друзьям, и свободе,
А по - сути: их просто не знал.
И трещало по швам всё чужое,
Расходясь за плечами крестом.
Сотни раз я вернулся из боя,
Сотни раз - "похоронным листом".
Бог и небо - не больше созвучья,
Чуть ровнее - нельзя, надо жить...
Как поэзия, жизнь - не из лучших,
Но её мне и не повторить.
2016