Город бурь и ветров опустел,
Твой старый друг одержим новыми смыслами,
Он уверен,что есть предел
И он спрятан за математическими
числами.
В апреле умер великий русский поэт,
На Ближнем Востоке идёт война,
А кто-то мне говорил,что смерти нет,
Кто-то напевал,что всегда будет весна.
У него душа была-христианка,
А по натуре он был гражданин,
Теперь грустит о нём шарманка,
Посреди мостовых и синих витрин.
По разбитым дорогам гуляет стихия
Спотыкаясь о камни и гнилые пни,
Кто-то брякнул,что наша Россия
Вряд ли помнит минувшие дни.
Другой чудесный человек владеет с юности немецким,
У нас будет весна,это первая проталина
Ему давно уж как известен тост советский:
"За русский процветающий народ", эпохи забытого Сталина.
Я хотел временно,чтобы меня оставили в покое,
Мой друг,я словно бы вернулся с того света,
Не понимаю,что же происходит с нами такое?
В России не осталось ни одного толкового поэта?
На Ближнем Востоке идёт война давно
А кто-то сказал,что жить стало удобнее,
Им нужны газеты,журналы или американское кино?
Запад вечен?хотелось бы знать об этом подробнее.
Не хочу больше слушать глупых песен,
О том кто такой миротворец,а кто жестокий злодей,
Неужели угрюмый мир стал так тесен,
Что не сыщется больше места для последних великих людей?
Не ясно лишь зачем нужна Вифлеемская звезда,
Когда все злато нычут жадно по потёмкам
Верблюжьим ходом снова едут не туда,
Однако эти закрома Великий Судия отдаст товарищам-потомкам.
Франция,17 апреля 2017