1.
Вовне ночного творческого бденья,
Вовне дневных для творчества минут,
Поэты жизнь обычную ведут,
Где радости их ждут и огорченья.
Являя новый стихотворный труд,
Они доводят мысли до кипенья,
И к звёздам продираясь сквозь мученья,
Признанья, публикаций втуне ждут.
Спроси поэта: «А на кой та слава,
Зачем тебе «тусовочный» почёт
И пошлого тщеславия отрава?
Не творчество, а блеск тебя влечёт!
А в блеске том – обман и пустота,
Обыденная жизни суета».
2.
Обыденная жизни суета,
Что кружится вне дома за стеною,
Нет, не сравнится с тишиной ночною,
Где поисков идеи маета.
Проходят дни, а жизнь – она всё та:
Погоня за прекрасною мечтою
И любованье полною луною;
А чередой бегут, бегут лета.
Листов, исписанных стихами, горы,
А горы родили, однако, мышь;
Стремленье есть попасть в Небес просторы,
Да возле «Я» родного думы лишь.
Но белизною чистого листа
Поэта завлечёт к себе мечта.
3.
Поэта завлечёт к себе мечта;
По-прежнему в ничто уходит время,
А он, прижав усталым жестом темя,
Ответов ждёт от чистого листа.
Да где же, где полёт и красота,
Где можно отыскать той мысли семя,
Что породит стихов нетленных племя,
Где гениальной мысли чистота?
Вопросов без ответа давит гнёт,
И мучает бессонница поэта,
Удачи малые уже не в счёт.
Восторги подавай, бомонда, света!
Туда, туда поэта устремленья,
Надежда на удачу озаренья.
4.
Надежда на удачу озаренья,
А голова по-прежнему пуста.
Гора Парнас, ох, как же ты крута!
Но у творца к ней пагуба влеченья.
Зачем жизнь, годы тратить на ученья,
Когда удача есть, а цель свята,
Блистать в лучах софитов есть мечта…
Мечтать, мечтать до самоотреченья!
Но Муза – дама из капризных очень,
Богиня проницательна, умна
И не любого посещает ночью:
Довольно избирательна она.
Но часто по ночам до отупенья
От Музы ждут щедрот, благоволенья.
5.
От Музы ждут щедрот, благоволенья
Не только одарённейший пиит,
Но также плагиатор-паразит,
Надеясь с ней наладить отношенья.
А нет ему за воровство прощенья:
Богиня святость нравственности чтит
И лишь того вниманьем одарит,
Кто сам горит во благо ей служенья.
Ей ненавистен подлый плагиат,
Чужды ей злоба, зависть, яд интриги.
Поэт приходу светлой Музы рад,
И он создаст стихов заветных книги.
И помыслов святая чистота
В основе будет каждого листа.
6.
В основе будет каждого листа
Из книги вдохновлённого поэта
Поэзия, что солнышком согрета,
Души, вмиг окрылённой, красота.
Стихи те пошлым строкам не чета,
Что пишутся порой от скуки где-то
Смешеньем слов, подобьем винегрета,
Где за основу техника взята.
Когда союза с Музой вовсе нет,
Но есть писать стихи желанье снова,
То мучает себя и всех поэт,
Насилуя строфу, строку и слово.
В стихах там – только общие места,
Без искренности честной пустота.
7.
Без искренности честной – пустота
В стихах тех, кто их просто составляет,
Хоть логику стиха он понимает,
Ритм чётко отбивая: тра-та-та.
Дороженька к вершинам, ой, крута!
Но блеск вершин невольно привлекает,
Тот их возьмёт, кто свой шедевр ваяет,
Тот, для кого поэзия свята.
Поэзия – сплав чувства, мысли, веры
И песня вечная любви святой,
И жертвенность – порукою примеры,
Когда поэты жертвуют собой.
Но в тех стихах, где общих слов круженья,
Лишь духа бесполезные томленья.
8.
Лишь духа бесполезные томленья,
Когда душа молчит, пуста, мертва;
Не трогают совсем стихов слова
Бессмысленного, в целом, сочиненья.
Ведь нет в стихах душевного волненья,
Нет чувства, что любовь всегда права,
А без любви жизнь наша такова,
Что в ней тревоги только и мученья.
Жизнь без поэзии любви – пустяк,
И без любви не будет и поэта,
Ведь без неё не воспарить никак
Над пошлою обыденностью света.
Сегодняшний день, прошлый – всё равно,
Мелькают годы кадрами кино.
9.
Мелькают годы кадрами кино,
Поэт здесь – непременный созерцатель,
Событий он свидетель, толкователь:
Он в жизнь глядит, как будто бы в окно.
Кто гений, тот познал её давно,
Ведь он, поэт, естествоиспытатель,
Грядущих судеб мудрый прорицатель,
Учёный и философ заодно.
Век гениев был в позапрошлом веке,
Там Пушкин, Лермонтов – подбор какой!
Они познали сущность человека,
Познали рано, кто он есть такой.
Но измельчал теперешний поэт,
Великих средь поэтов нынче нет.
10.
«Великих средь поэтов нынче нет,
Век золотой, серебряный скончался,
На Евтушенко бронзовый сломался –
И каменный век празднует расцвет.
Да, измельчал теперешний поэт,
Талантом обнищал, поистрепался,
На мелких чувствах как-то издержался!» –
Воскликнет Музы яростный клеврет.
Возможен ли к истокам славным путь,
Возможно ль возродить былую славу,
И можно ли величие вернуть?
Поэтами гордились ведь по праву.
Сейчас же можно говорить одно:
– Певцы тех, прошлых тем ушли давно.
11.
Певцы тех, прошлых тем ушли давно,
Ушли в последний путь поодиночке,
Стихов оставив памятные строчки
И песни, что поют ещё в кино.
Для них тогда всё было решено:
Служить поэзии, служить до точки!
Что жизнь – не только светлые денёчки,
Постигнуть рано было им дано.
В судьбе у них – война, разруха, голод –
Они всё пережили со страной,
А сдюжить можно много, если молод,
И даже испытание войной.
О горечи тех испытаний, бед
Остались их стихи военных лет.
12.
Остались их стихи военных лет,
Охотно брали их стихи журналы,
Творцам давали радиоканалы:
За свой талант в почёте был поэт.
Не всем и не всегда зелёный свет;
Прискорбно гонорары были малы;
ГэБэшники – как рыбы-прилипалы:
– Держи за слово вольное ответ!
И оттепель хрущёвская была,
И гайки круто завернули снова,
И были заграничные дела –
Попытки отыскать свободу слова.
Такая перемена, оборот,
А время всё идет себе вперёд.
13.
А время всё идет себе вперёд,
Вот Горбачёв пришёл к партийной власти,
Посыпались и беды, и напасти,
А жизнь в стране и так была не мёд.
Разрушили СССР оплот;
Взъярились перестроечные страсти,
Ворьё цветов различных, разной масти
Страну большую на кусочки рвёт.
Такие наступают времена,
Что некоторым доллар разум застит,
А кто-то покатился вниз, до дна,
Другие рвутся судорожно к власти.
Чтоб отразить в стихах души полёт,
Поэт опять прихода Музы ждёт.
14.
Поэт опять прихода Музы ждёт,
В каморке, по-мужскому аскетичной,
Родной, до незаметности привычной,
И, размышляя, сигарету мнёт.
Ждёт Музу и типичный стихоплёт,
Чтоб озариться мыслью необычной,
Необщей, наконец-то, свежей, личной,
Чтоб обрести известность и почёт.
Потребует правдивого ответа
Вдруг у меня какой-либо поэт:
– Сам заслужил ли звание поэта?
Да вот он, мой готов ему ответ:
– Я не поэт, всего лишь стихотворец,
Любитель чистых рифм, парнасский горец.
15. Магистрал
Вовне ночного творческого бденья –
Обыденная жизни суета.
Поэта завлечёт к себе мечта,
Надежда на удачу озаренья.
От Музы ждут щедрот благоволенья;
В основе будет каждого листа
Без искренности честной – пустота,
Лишь духа бесполезные томленья.
Мелькают годы кадрами кино…
Великих средь поэтов нынче нет,
Певцы тех, прошлых тем ушли давно,
Остались их стихи военных лет.
А время всё идёт себе вперёд;
Поэт опять прихода Музы ждёт.