Истончается лента порожнего вороха мыслей
Разбежались дороги ворованных радостей лета.
И ночами себя мы, земляне, по-божески числим
Тоже частью вселенского мрака и лунного света...
Пью я сад свой глазами и слухом, и всем осязаньем...
Я сегодня моложе сиреневой ветки бессонной –
Той, которая по ветру бьётся в молебне касанья
Предрассветной листвой – у подножья заветного клёна.
Этот клён как икона. – Вся сила его в безразличье.
Но для ветки – он Бог. – Лишь ему отбивая поклоны,
Раздарила монетки соцветий травиночкам нищим,
К истукану приникла, спасенья моля исступлённо:
«О зелёный мой бог! Заступись, хоть прошу бестолково!
Переполнилось горечью всё в этом мире незрячем...
Помоги – не найду для молитвы горячего слова, –
Чтобы стало иначе. Ты видишь – росою я плачу.
Погибает семья, поражённая тлёй ненавистной!...
Не прошу за себя – за сыновний побег-малолетку! –
И, рискуя сломаться, ищу в тебе высшего смысла...»
Боже мой!
До чего же похожи мы с этою веткой.
2001. Сандерленд
* * *