***
Пряный август простит ли мою столь неловкую песнь?
Что срывалась годами, не зная кому посвящаясь.
Мне слова подарил тёплый ветер, качающий здесь
Облака, так что ритмы строка, не стыдясь, прерывала.
В этом августе я сохраню, что дарила судьба
Пусть подарки горьки, но забыть или выкинуть сложно.
Мне единственной станет опорой своя же рука.
Странно даже теперь, что мечтать хоть о чём-то мне можно.
Вечер лунностью пьян, он зовёт на бурление страстей
Хоть глазком посмотреть, но к чему суета — это в прошлом.
Промолчу, прогрущу, мне богряные травы с полей
Ароматом напомнят: даётся посильная ноша.