Опять я пытаюсь чего-то писать,
Стараюсь на мысли слова подбирать,
А рифмы не лезут, они не хотят,
Как будто твердят мне: «А ну-ка ты, брат,
Давай занимайся другим ремеслом,
Не будь как другие несчастным ослом.
Упрямство – довольно плохая черта,
Не видишь, что рифма ни эта, ни та
Сюда не подходят, ломают весь стих.
Заканчивай с этим, ведь ты же не псих,
Чтоб так ударяться в ненужный сонет,
До коего дела народу и нет.
К нему интереса никто не имеет,
Вот Пушкина стих – никогда не стареет…
Стремись к горизонтам, отмеченным миром,
Чуть-чуть подражай знаменитым кумирам,
Возможно, тогда ты и станешь известным,
Сначала поэтиком маленьким, местным,
Потом – и писательской мыслью России».
- А долго ль до этого? - Вы бы спросили.
- Не знаю, - ответили б – лет, эдак, пять.
- Неужто так долго нам этого ждать?
- Так это довольно заниженный срок,
Ведь много людей, кто и вовсе не смог
Найти примирение с изменчивой лирой.
С надеждой однажды стать общим кумиром
Пришлось распрощаться не сотне одной,
Поэтому, друже, давай мы с тобой
Не будем загадывать славы вперёд,
А в творчестве пусть разберётся народ,
Оценит, полюбит, простит и поймёт
И весть о тебе полетит-поплывёт,
По весям, по далям, по миру всему,
Всю славу, сбирая тебе одному.
И будет достойно оценен твой стих…
Ну что, в эйфории довольно притих?
Не вредно писать и не вредно мечтать,
Гораздо труднее философом стать.
У них для всего есть своё объяснение
Явленье природы, иль это творенье
Пера живописца, творенье поэта,
Упал метеор, иль летает комета.
Всему объяснение можно найти…
Но что это я – Вы готовы уйти?
Согласен, отвлёкся, прошу извинить,
Потеряна мысли логической нить.
С чего начинали, не помним уже.
Кого обсуждали, Дюму, Фаберже?
Конечно, шучу я, всё помнится мне,
Отвечу на этот вопрос и во сне,
Что нету ответа на этот вопрос
И мыслей никто на сей счёт не принёс.
Возможно ли стать мне великим поэтом?
Читатель ответит, закончу на этом…
15 июня 2010 г.