Я просыпаюсь каждое утро
С невинным и сложным вопросом “зачем?”
Зачем же вообще просыпаться кому-то,
Нырять в круговерть повседневных проблем.
Я думаю: здесь уместилась бы точка -
Вот после рутинного вешнего дня,
Прожитого мной без огня, в одиночку,
Когда пропасть сна так дурманит меня.
Перезагрузка - по Фаулзу снова
В соленый и темный слепой океан;
Потраченный час - горожанка готова.
Наушники, деньги, улыбку - в карман.
Трамвая привычный до чертиков номер
Похож лишь чуть-чуть на обратный отсчет.
А кто-то сегодня вот все-таки помер
И солнышко больше его не печет.
Совсем забываешь, любуясь на реку,
Ответить себе на давнишний вопрос:
Чего же для счастья искать человеку?
И что там по Фрейду такое “невроз”?
А если серьезно, то было бы классно,
Проснуться годочка бы так через два
Счастливчиком, жизнь обожающим страстно,
Совсем без “зачем?”, и живым не едва.
Какая зараза меня поразила?
Мешает упорно мне быть меж людей.
Она отравила меня, умертвила.
Я самый поддельный из всех лицедей.
Вокруг тишина, даже пульса не слышно.
Но что же так яростно держит меня?
Как выжила я, уже падая с крыши,
Совсем не имея страховки ремня?
Реальность зачем-то сомкнула на горле
Холодные пальцы и смотрит в глаза.
Играю всю жизнь на чужом только поле;
Не против кого-то и даже не за.
И все ж оказались прочнее канатов
Тончайшие нити в моем кулаке,
Мощнее призывов, грубей постулатов.
Они мне мешают “уйти налегке”.
Вот ранит ладонь беспощадною леской
Простейшая мысль, что меня где-то ждут;
И станет, конечно, причиною веской
Что люди совсем без поэзии мрут.
А здесь остается песчиночка шанса,
Возможность беспечная ждать и мечтать.
И для сохранения мыслей баланса
Ночами стихи неуклюже писать.
Когда-нибудь, может, смогу я ответить
На “кто ты по жизни?”, простое, как пень.
Когда-то, когда я смогу все на свете
Любить безответно, ценить каждый день.
Ну а пока эта тема закрыта,
Отложена в ящик, зарыта под мост.
“А кто ты по жизни?” - по жизни я Рита.
Ответ мой бездарен, пронзительно прост.