Тихо прилег мой усталый стих,
По оконной раме плачут дожди,
Вместе с ним и апрель поник
Своими днями шепча: "уходи..."
До боли простужена наша весна,
И к земле березы гнутся уныло .
Наверное, для души нужна душа,
Чтобы от зимы не так уж знобило.
И в небе домой летят журавли,
Взмах их крыльев веет свободу.
Сколько весну ты нашу не жди -
Будет все совсем по - другому.
И будто предчувствуя нашу встречу,
Тихо ниспадет мой усталый стих.
Потянется, как ребенок, навстречу
И крепко уснет на руках твоих.