В одной из реальностей умер не я, а ты,
И как так случилось, не в силах никто ответить,
А я созерцаю и думаю: этим летом,
Должно быть, сбываются грёбаные мечты.
Но разве мечта - то, что выстроено на лжи?
Вот ты, бездыханный, лежишь на своём матрасе,
А я созерцаю и думаю: ты прекрасен.
Прекраснее, чем моя чёртова сука-жизнь.
И как я здесь буду, оставшийся без тебя?
Ночами касаться рукою твоей постели?
Весь Дом опостылел в мгновенье, и я не с теми,
Которые выдержать смогут мой волчий взгляд,
Не станут вестись на меня, как не вёлся ты.
Таких, как ты был, в целом мире с огнём не сыщешь.
Теперь в голове и в груди только ветер свищет,
И я, от нахлынувшей внутренней пустоты,
Поспорить готов, что слепым был не ты, а я.
Паршивое чувство, паршивее - не бывает,
Четвёртая спальня, горюющая в ней стая,
Открытая форточка, дым сигарет, сквозняк.
Мне хочется очень дотронуться до тебя
Не так, как я бил кулаком и ребром ладони,
И не было мысли во мне никогда бредовей,
Чем эта, меня отравляющая, как яд.
И если бы нам можно было переиграть,
Я вряд ли сумел бы по-честному, по-другому,
Но сделал бы всё, чтоб ты, с детства такой... знакомый,
Остался живым, мой любимый, мой лучший враг.