В нашем море Страстей у каждого марта - своя ватерлиния,-
крепко усвою, находясь на зимнем мосту .
"Нелюбовь высока. Выше - только руины",- когда-то острил Старший Плиний.
Улыбнусь. Я во сне сегодня летал: значит, расту .
В хмуром море Спокойствия - ни дна, ни души . Петляют следы Армстронга
далеко от Луны - в легендарном ангаре, где искусственный реголит.*
Кто сказал, что нет атмосферы?
Атмосфера привычная, строгая...
Взором скептика вновь оцениваю "вышколенный" сателлит .
Что оставлю?
Коллекцию света? следы в ангаре? свои "розыскные данные"?
Кто-то книжный вдруг появляется, с нездешней ухмылкою говорит:
"Это будет ошибкой, если выберешь самое светлое здание,-
для гарантии лучше прыгать с орбиты, если снова нутро болит,
если что-нибудь человеческое еще нитевидно теплится..."
Я продрог и не помню в себе человеческого. И стихи не греют уже.
Чувство страха утрачено где-то в Бермудах молитвами Чарльза Берлица .
"Перед бездной стою . Ни облачка на душе".**
Есть причина - едва ли теперь быть получится громким, непотопляемым,
да еще жизнерадостным, раскачиваясь в гамаке...
Знаю, все свои эвересты, зазеркалья, "езду в незнаемое"
я бы сменял на касанье возлюбленной
в выращенном мирке,
до которого, как до мечты, до чего-то святого, до времени доброй повести,
где меня называли орлом . Чувствовал себя городом иногда.
Повесть сдали в неместный архив. И события - с помесью,
и забыты сейчас все известные города .
А развилка дороги (будто клятва гнетёт ее, запрещая все откровения )
вновь никак не призн'ается в древней своей вине.
Синева холодна, не доступна теперь ни орлам, ни орлицам, наверное.
Смотришь в гордое небо и шепчешь одно: "Вам видней.."
________
апрель, 2017
примечание: *реголит - поверхностный слой лунного грунта
**из древнеяпонской поэзии