Что талант в нём есть - без сомнения,
Зажигаю во тьме фитиль.
Но цена какова за гения?
Сколько душ я спущу в утиль?
Сколько душено-передушено,
Словно старый ненужный хлам -
И случайных, и даже суженых,
Он шагает по головам.
Сколько топлено-перетоплено -
Доплывает всегда один.
И вода пропиталась воплями
Тех, оставшихся позади.
И смотрю я на это с ужасом,
Словно в зеркало, что творю?!
Доедаю себя за ужином,
Допивая кровавый брют.