ты не спрашивай - что ж не пишу о тебе стихов? Может, чувств не хватает, образов или слов? Непонятно ещё?
Внимательней посмотри - что - не видно? Но он стоит у меня внутри.
он стоит, на груди с презрением руки скрестив, и насвистывает под нос какой-то мотив, нарушая во мне
звенящую тишину, и с усмешкою на устах говорит: "Ну-ну.
не напомнишь мне - мы повстречались в каком году? Ты пиши-пиши, я послушаю, подожду. Интересно
смотреть за пристрастий твоих волной - восхищаться им будешь также, как прежде - мной?
в тех же фразах - или придумаешь что-то ещё? (он-то здесь не при чём, он - заранее мной прощён). Ну, а ты - знать , тебе всё мало, знать, он богат - променяла сапфир моих глаз на его агат?
ты на верность не присягала, вольна уйти. В чём же дело - ведь не привязана ты - лети, хоть сейчас
отправляйся, я разве тебя держу? Если слово дала - от слова освобожу".
говорит он мне так - я слушаю, как в бреду. Он же знает, что я никуда от него не уйду, потому что была,
и есть я, и буду с ним. Потому что ведут все дороги к нему, как в Рим.
так что, друг мой - я бабочка просто в его сачке, золотая рыбка, давно на его крючке. И от этого я
не могу разомкнуть уста, и от этого - весь мой ступор и немота...