***

Любитель Маяковского и запаха старинных книг,
Бегущий по путям трамвайным и по лужам.
Тот,кто не носит шарф и осенью простужен,
По-сути, нужен только мне,но я -никто .
На вид мальчишка ,лет семнадцати ,
Внутри же- он с потрепавшейся душою хулиган.
Кричит во сне -"мне страшно,мама,я не вижу",
А просыпаясь -он сухарь;
Самообман!
Он слова своего не повелитель;
Он гордо заявляет-Господин!
Да вот ирония,всю жизнь так нелюдим.
И часто пишет про любовь,
Но не любим.
И перепив все ,что могло достаться миру,
Он перебив все лампочки в подъездах-
Не видит света,смысла и давно
Уж позабылись вкусы детства ,
Перекрытые вином.
Но кто виновен в том,что он есть тот,кто осенью не носит шарф.
Что он есть тот,кто бегает по лужам.
И тут уже никто не виноват,что попросту он матери не нужен.